Три утра, я царапаю фразы в тетрадь,
За окном - полусолнце, да пташье щебечево,
За окном начинает светлеть и светать,
Я царапаю...
Делать мне
нечего!
За стеной кто-то в горло мотором храпит,
Я пакую в эпитет и в рифму бессонницу:
Сколько юнге
до боцмана
море пить,
Столько мне
до поэта
с сердцем
ссориться.
Где-то там, через время примерно ста лет,
Эти строки и ранят больнее, чем ранее:
В революцию - пулями, как пистолет,
Во дворе,
перед женщиной -
как признание.
Где-то там,
вам, товарищам -
порох слов
Завещав, отсыпаюсь. Но в яме гробовой,
А пока
до гроба
не донесло,
Мой любимейшей лозунг -
"Въёбывай!"
Потому что за тучами многих веков
На планете светло и, наверное, весело,
А пока
на планете
от войн кровь,
От болезней -
рвотное месиво.
Потому что за щётку - винтовка и стих,
Кипа книг.
Для грядущего
поколения,
Надо шарик планеты от бед отскрести,
Оттереть
хоть на треть
и не менее!