И не стало меня в этой толще бумажной,
Электронных заметок, кривляний и драм.
Не убавился гвалт, не был в общем я важным,
Если только печалью наделил милых дам.
Так случается вдруг, испишусь, даже странно,
Это возраст возможно, мне уже сорок пять.
И не льётся совсем из обилия крана,
Сознаю мне творцов тут совсем не догнать.
Мне б любви хоть глоток, можно в общем ведёрко,
Я нальюсь, наберусь будто тот суккулент.
Где же ты моя лань, моя свежая зорька?
И о прежней скорблю, вот на жадность патент!
Только нет никого, дни бегут в холостую,
Можно книги читать и курить, и мечтать.
Знаю только одно, быть спасательным буем,
Можно вечно и всё же, желаю летать....