Увы, я не поэт, уж в этом нет сомненья,
Но отчего, затылок теребя,
Так хочется писать стихотворения,
Позывы графоманские будя?
Волнение души отлить в слова,
Облечь в них все, что чувствуешь и видишь,
Чего так неуемно ненавидишь,
И отчего так ненависть сильна.
Едва шагнешь обманчивой тропой,
На зов сирен, влекущий за собою,
Как снова попадаешь в лес густой,
Бредешь сквозь заросли, не ведая покоя.
И снова возвратишься с полпути,
Чтоб в следующий раз начать сначала, –
Проспект широкий видеть впереди,
Но вновь сквозь дебри слов и рифм брести,
И вновь бросать все, написав так мало.