я не умею писать по-другому:
только так, чтоб язык сломать,
иль напротив нестись невесомо,
волшебство вместо слов вплетать.
я зачем-то не сплю ночами,
хотя вроде бы уж пора.
и вращаю отчайно плечами,
в них в плечах эта вся суета.
обращаюсь к невидимым людям,
и бегу же, бегу же от них.
так привычнее - без прелюдий,
так красивей ложится в стих.
эта странная форма жизни:
слишком вправо, до одурения в ум,
меня правят, кричат: да не висни!
"я" хитрее, "я" - преданный лгун.
создается иллюзия быта,
в нем события мельтешат.
и стучусь я сквозь все "закрыто".
что сейчас, что лет 100 назад.
ты забыла, ты просто забыла,
почему тебя тянет писать,
когда слишком уж много смысла,
выход там, где язык сломать.