Семьдесят один- не просто,
одиноко жить невмоготу,
как на ране гнойная короста-
и зачем живу я, не пойму..
Радости кусочек мимолётный-
кот Черныш мяучит под столом,
солнца лучик искромётный
вдруг мелькнёт перед окном.
Редко забежит соседка,
пять минут поговорит,
одиночества глухая клетка
вновь своей тоской свербит.
Вы не проходите, люди, мимо,
навещайте одиноких матерей,
жить на склоне лет уныло,
слово радости дарите им скорей!