Пора, пожалуй, ставить точку.
Блокнот потрёпанный достав,
От первой до последней строчки
Я жизнь свою перелистал.
Зла никому не сделал, вроде,
И чтоб не сдохнуть от тоски,
Вплетал я в кружево мелодий
Свои наивные стихи.
Не заберу с собой полцарства –
У савана карманов нет.
Другое у меня богатство,
Что я скопил за много лет:
Снега Сибири, пальмы Кипра,
Любовь друзей, и мудрость книг,
И красок яркая палитра –
Иных богатств я не достиг.
И в мои окна смотрит вечер,
И объяснить я всё готов,
Но, видимо, не бесконечен
Запас моих прощальных слов.
Хочу лишь попросить прощенья
У тех, кто ждал, любил, страдал,
Кто верил мне без сожаленья,
Чьих я надежд не оправдал.
И звук шагов мне слышен быстрый,
А чей – не понимаю сам.
Наверно, это просто мысли,
Что мне приходят по ночам.
Но снова утро наступает,
И слов кончается полёт,
И с тихой грустью закрываю
Я свой потрёпанный блокнот.