Так тянет выть, когда уже не надо ...
Так ухо режет грязь нелепых строк ...
Случайный лист запущенного сада
летит, чертя зигзаги, на восток
или на запад. Разница – химера …
Витает Ваня в мареве идей ...
Ушла сутулясь правильная вера
и набежало скопище бл..ей,
на всё готовых ...
Крик стоит! Котяра
сожрал все перцы. Лыбится урод ...
В чехле скучает та, что мне не пара,
что мне струной до крови пальцы рвёт.
И не поймать звучания и сути.
И не загнать в прокрустовы слова
привычный мир родной до боли мути,
где жизнь–судья всегда во всем права.
Волной по кронам катит теплый ветер.
На грядках попы тружеников в ряд.
Привычкой быть всегда за всё в ответе
сдирает с места, будит ясный взгляд.
Встаю. Тянусь. Хромаю тяпать грядки,
привычно смяв ненужные мечты.
И лишь внутри, прилипчивый и сладкий,
неспешно тает призрак красоты.