Такие розовые на синем – этим утром облака,
Словно нарисованные – и я, похоже, не проснулся….
Но ущипнул себя с сомнением: ведь нет – болит рука,
И выдох ветра – тормошит отчётливо безумца…
Да, да, конечно – вот, как настоящий, воробей
Клюёт задорно очерствелую краюху,
Но что за чёрт? Всё это было, я же видел – хоть убей:
И лай собак, и роды тополей, пролившихся повсюду едким пухом…
Подвох.… Но так настойчиво внушает кто-то мне,
Что только так, и всё – не может быть иначе,
И всё так складно тут внутри, а вдруг вовне –
Красивый сон в другом красивом сне:
И лишь игрушка малышу, который плачет…
Но всё белее облака – уходит утро впопыхах,
И все в делах, делах, делах – зовёт столица.
Игра набрала свой размах, и тают строчки на губах,
Бумага корчится в стихах – как есть оставлю, на свой страх:
А вдруг простится.… И пригодится?!