(на Вечер второй)
Алёнушка, да, мокрая подушка
Твоей постели много-много лет.
Попалась ты на удочку, подружка.
Ловец – искусный ветреный поэт.
Конечно, в нем приятного немало.
Он мастер флирта! Что ещё сказать?
Влюбившись, ты лишь только отдавала,
А он пришёл к тебе, чтоб только брать.
Возможно, страстью от тебя отметил,
И временно мечтал вдвоём пожить.
Не знаю, может, он в тебе заметил
Такое, что не смог к себе привить.
А может, как и мне, ты разрешила
Ему вблизи соловушкой лишь петь.
А, может перемерзли все чернила…
Пять лет – немалый срок, чтоб охладеть.
Не отгадать. И думать – нету смысла.
Соль слёз разъела буковки твои.
Ты возбуждённым облачком зависла
Меж миром виртуальным и любви.
Закончилось досадою влеченье.
Да кто из нас мечтою не горел?
Ты самообманулась вдохновеньем,
И Купидон венчать вас не хотел.
А ведь могла пять лет шептать мне в ушко
Интимные и главные слова.
Ты в омуте отчаянья, подружка.
Жизнь, оказалось, всё-таки, права.