Цикл *откровение к...*
Мелкий дождь стучит по окну барабанной дробью
И в тумане едва различимо что-то, скорей подобье
фонарей вдоль дорог, отдающих столь слабым светом,
Что никак впереди нельзя различить, что это.
Замедляешь шаг, стараясь идти наощупь,
Нарастает дождь, будто небо порвали в клочья.
И текут ручьи, растворяя остатки снега,
Будто нет уже для него на земле ночлега.
И идешь, а в мыслях весна пробуждает звуки,
Точно кто-то обнял за плечи и сводит руки,
И вдохнул в гортань совершенно чистейший воздух,
Под которым блещут даже иначе звезды.
Все ли дело в весне? Или что-то еще случилось?
Эта близость тебя настолько во мне копилась,
Что готова прорвать и смести на пути преграды
И уже ниоткуда не ждешь для себя пощады.
Я смотрю в глаза, а горло все рвет от крика,
Как избыть ту боль, что точно в свинце отлита,
Как сказать о том, что прячешь на дне, поглубже,
Чтоб не стало ни мне, ни тебе в этой правде хуже.
Как узнать наперед, что ждет, когда сняты маски
И когда лицо не залито пунцом от краски,
Облегчит ли все это меж нами иль грузом ляжет,
Даже Бог, положа на сердце руку, сейчас не скажет.
Остается ждать, положившись во всем на время
И тянуть в одиночку сие непростое бремя.
И гадать, что бы было с нами, открой я карты,
Но молчит апрель, прощаясь навечно с мартом...
01.04.2021