Пепел к пеплу, к праху – прах,
И к золе зола.
Говорят, что не собрать
То, чья жизнь прошла.
Что в прохладу быстрых рек
Дважды не войти
И, однажды умерев,
Не воскреснешь ты.
Всё бы так, конечно. Но,
Гибель победив,
Возвращаются весной
Травы и сады.
И в золе былых страниц
Новые взойдут,
Чтобы строки распрямить
И продолжить путь.
Прахом завершая бег,
Смерть не умолив,
Возвратится человек
Из сырой земли.
Наша жизнь, как ни крути,
Так уж повезло, –
Быть всегда на полпути
С прахом и золой.