Так приходит привычка, сродни малодушью, обманная –
Не смотреть на себя по утрам в зеркала амальгамные,
А смотреться вечерней порой в слюдяные оконницы,
Где слабеющий солнечный луч на лице переломится,
И, растаявши в сумерках, неуловимо и бережно
Прожит'ое укроет на время серебряной ретушью.
В зеркала не смотреться, а сколько их разных накуплено –
Для упругого тела и юного личика куклина…
Успокоиться тем, будто все с заводскими огрехами,
И губною помадой исчёркать, мол, ладно, проехали.
Но одно, позлорадней, дождётся удобного случая
И доложит всю правду, а правда, как роза колючая.
Облюбована летом пчелою, стрекозами, осами,
Расцветёт флорибунда в саду, да истратится осенью.
…Сокрушённо вздохнуть и осколки уныния вымести…
В голубых горизонтах ни капли подвоха и хитрости,
Но волнуются ласточки, прянут от неба закатного,
Не успеешь опомниться – заволокло и закапало.