Это вам не боевик,
ни слова
Как писателя загрызла
чихуа.
Он спокойно,как всегда,
шел домой,
Пока не был он растерзан
чихуой.
На руках домоработницы
она
Нежно щурилась,
как -будто бы спала.
Вдруг вошел в подьезд
писатель большой
И повержен был он тут
чихуой.
Без абзацев,
без игры на слова
Как вцепилася в него
чихуа.
Прокусила прорезиненный
плащ.
В спину вгрызлась и в плечо.
Тут хоть плачь.
И писатель чуть живой
полз домой,
Покалеченный навек
чихуой.
И в постели целый месяц
лежал.
Анонимки даже
не сочинял.
И решил тогда
писатель большой,
Что бороться будет он
с чихуой.
Пусть заплатит и она
за таран,
Что писатель не напишет
роман.
Он вобще то их давно
не писал.
Он вобще то от работы
линял.
Но зато теперь узнает
страна
Как писателям страшна
чихуа!