Путь поражений и побед,
Пройдя, опишет вам поэт.
Мой разум острый, как стилет,
Бьёт колко взмахами вопросов.
Я – Франсуа Вийон, поэт!
…И вор. Убийца и философ.
Кричал профессор мне вослед,
Что, мол, твои друзья – отбросы,
Но я меж них искал ответ
На неудобные вопросы:
Где правда, где – полночный бред?
Чего я стою как поэт?
В неверном свете витражей,
В тени порталов, контрфорсов
Я высших не нашёл идей,
Лишь лицемерье без вопросов.
Блистали ризы божьих слуг,
На пальцах их сверкали перстни,
И хладной искрою испуг
В их мозг мои бросали песни!
А в довершение всех бед
Священника убил поэт…
Я не смирился, я бежал,
Не суждено мне быть магистром.
Науку острого ножа
Я, став вором, освоил быстро.
От церкви отвернулся я,
Гаргульи мне смеялись в спину.
Гроша не стоит жизнь моя,
Зато отброшена личина!
Пускай узнает белый свет,
Чего я стою как поэт!
Для правды обнажаю грех,
Порок души, её изъяны.
В моих балладах слышен смех
Проказника Аристофана.
Смеюсь сквозь слёзы, наяву
Ищу снег прошлогодний даже.
«Я мыслю, значит, я живу», –
Рене Декарт когда-то скажет.
И мыслей пышный свой букет
Легко дарю вам. Я – поэт!
У струй источника склонясь,
Я черпал жизнь, не мог напиться.
Со дна ручья я поднял грязь,
Привыкнув глупо торопиться.
Я славил жизнь, я знал её,
Хотя людей ценил не слишком.
Мерзоты грешной бытиё
Я увидал ещё мальчишкой.
Мне надо знать во цвете лет,
Чего я стою как поэт.
Богобоязненный запрет
К запрету стенкой сложат стройно
И скажут: выше счастья нет,
Чтоб жизнь прожить благопристойно.
А через стены напролом
Я шёл, круша кирпич запретов.
Порочен я, но дело в том,
Что бога я призвал к ответу.
Хоть смысла в тварном мире нет,
Вам смысл придумает поэт.
Меня сжигал огонь страстей,
Я пировал средь шлюх, подонков.
Там для баллад искал идей,
И света луч искал в потёмках.
За деньги я не хохочу,
Свою не гну покорно шею.
Шутом дворцовым – не хочу,
А быть слугою не умею!
Храню богатый свой секрет –
Чего я стою как поэт.
Покинув отчие края,
Счастливым быть не научился.
Наверно, в эту пору я
Несвоевременно родился.
Я в этот злой и подлый век
Себе позволил жить свободней
И опалил ресницы век,
Взглянув на пламя преисподней.
Судьба, надев стальной кастет,
По рёбрам бьёт... Держись, поэт.
Среди блатных я чёткий кент,
Чешу по масти феней уши
И жду тот трепетный момент,
Когда пером щекочут тушу.
Рыжьё у лоха соберут
Мои прошаренные ветки.
На хазе – рай, мне барно тут
Рамсить братве глаголом метким!
Коль новых слов в запасе нет,
Чего я стою как поэт?
Дни плута прожигал, спеша,
Но грабил ловко и умело.
Моя бессмертная душа
Рыдала над беспечным телом.
Раз не примерила петлю
Моя изнеженная шея,
Я песни радостно пою
И ни о чём не сожалею!
Трактир – мой лучший кабинет,
Вином стихов здесь пьян поэт.
Мне от себя не убежать!
Душа не ладит с плотью бренной,
И двум мирам принадлежать
Мне тяжело одновременно.
Как сойка, мечется душа.
Я соткан из противоречий.
Под грузом алчности дрожа,
Душе я крылья изувечил.
Но коль у песни крыльев нет,
Чего я стою как поэт?!