Стихи то крадутся неслышною мышью,
а то, вдруг, набатом стучат в голове.
Бывает достаточно четверостишья,
бывает, испишешь страницу и две.
Бывает, без темы грустишь месяцами
и рифмы зовёшь, а они не идут.
Бывает, стихи появляются сами,
как будто созрели за десять минут.
Бывает, единственно верное слово
гранишь, подгоняя и форму, и вес.
И так повторяется снова и снова
творения мира чудесный процесс.