Знаешь, люди...
Они говорят, мол,
Нерешенность времена, но
Аморально будет ли
Сказать, что не перманент-но
Лишь решение, как
Бабочки ночные бьются мне в окно,
В поисках источника тепла и света,
Тогда как завтра, всё равно,
Прыгают в машину чёрного цвета,
Что непременно крылья увезёт
Туда, где будет счастье в деньгах,
Тогда как скоро их полёт
Закончится ударом лезвия об их же тело,
Смекаешь, бабочка, как нож,
Вот только после, если не найдут кончину,
Обернутся в мощное свободой существо,
Что скорее будет на ряду не с птицей,
Не будет то ни жук, ни дрон,
Вернее первобытный ящер,
Что свет извне не ищет вовсе,
Забавы ради души в гнёзда тащит,
Щеголяя клювом, что в крови от счастья,
Пролетит свой путь по-над Богемской рощей,
Смеясь над теми, кто не способен осознать
Природу их происхожденья,
Как исповедь, как стих, как знак,
Ведь вечно будет ценен франк
Сказавшего всё прямо, и никак не поэта,
Но это лишь для тех, кто ищет правду,
А не тех, кто правду даст свою, положив в строку, как будто
Угол в ней увидит каждый сам, да по-своему, да ради
Счастья сам петлю повесит, и совсем некстати
Вспомнит про утюг, повиснув над упавшим стулом.
18.06.2021