***

Когда пишу тебе стихи об этом,
О чем поэты по ночам не спят,
Соседи видят, как картины, мебель,
Разбросаны, а может и впопад.

Когда я сочиняю два куплета,
Ругаются в уме там голоса,
И спорят, где есть правда, а где это.
Война идёт - «Столетняя война»!

Разжег костры. Поэт привык гореть,
И горевать. Есть разница такая.
Иной раз есть поэт в уме, как дед,
А на душе вся детская отрада.

Когда пишу ночами я стихи,
Рождая непонятную мораль,
Ты все равно напомни, как в любви,
Ведётся за неё давно война.