Я не живу в Москве, я там бываю редко.
Но в каждый свой приезд никак не премину
найти, сойдя в метро, сиреневую ветку,
чтоб положить цветы к подножью твоему.
Пусть говорят, что жизнь спустил, как в штосс, по пьяни
Пусть говорят, что был в пороке выше гланд.
Пусть говорят, топил талант всю жизнь в стакане.
А вот не утопил. Спасибо за талант.
Спасибо за стихи в надорванное горло,
за то, что не щадил ни голоса, ни жил,
за то, что не слился, покуда не подпёрло,
что задниц не лизал и с дрянью не дружил.
Спасибо от меня и всех, кто на бобинах
хрипатый голос твой ловил, как тот радар,
кого ты научил жить, не стреляя в спину,
а буде кто стрельнёт, уметь держать удар.
И в том, что не пример геройства для героев,
не стоит упрекать, когда под голос твой
наш русский человек и воевал, и строил,
а русский человек – ну, чем он не герой?
И я кладу цветы к подножию скульптуры,
где кони рвутся прочь, как крылья за спиной.
Кладбищенский абрис ничуть не схож с натурой.
И правильно. Ведь ты…
спасибо, что живой.