Вот живёшь ты и думаешь: мир велик,
а он вдруг оказывается мал и хрупок.
Приходит гроза, поглощает дождём материк,
гром в огромный сигнальный рупор
грозно требует покинуть его территорию.
Если выживем - попадем в учебник истории.
Почуяв такое, Ной прихватил топор, побежал в сарай.
Неужто, думает, это со мной, на мою долю, на мой каравай
разевает рот то, что больше понимания моего?
Но я построю ковчег и спасусь.
И спасу этих тварей, хоть по паре всего.
Ему хорошо - он сильный, он строить умел и верить.
А мне, когда всё закончится, как обрести берег?
Господи, я же девочка, мне не вывезти всех.
Шансы мои на успех гораздо ниже нуля.
Когда будет гибнуть всё, что Ты любишь,
как сможешь пойти на грех
и не послать ни ковчега, ни белого корабля,
ни утлого челнока?
Как Ты хочешь, чтобы я кого-то спасла?
У меня ведь ни компаса, ни весла.
У меня только белый голубь в руках,
доверчив и молчалив.
Ты прислал мне любовь и страх
да ветвь с гефсиманских олив.
Для выхода из-под контроля http://stihi.ru/avtor/vixodkontrol
Цитата:
гроза рыщет в небе,
свирепая, как фельдфебель,
вышибает двери, ломает мебель,
громом чей-то рояль, замычав утробно,
с лестницы обрушивается дробно.
дождь обходит пешим
дороги над ришикешем,
мокрая обезьяна глядит настоящим лешим,
влага ест штукатурку, мнёт древесину, коробит книги, —
вода выросла с дом, и я в ней снимаю флигель.