Что все непросто – или просто так,
затенено рутиною безликой:
то затрепещет крыльями улыбка,
то зарастет непониманьем взгляд...
А речь идет, стремглав и спотыкаясь,
о пустяках, и этакая малость –
вибрато тембра – в шепот, с хрипотцой –
скорее чем лирические стансы
вдруг попадет случайно в резонанс – не
с амурной дрожью – праздностью пустой.
Пока блуждает в поисках строфа,
ее ведут ошую-одесную
и этот свет, что мне тебя рисует,
и эта мгла, что кроется в словах.