Зачем поэту премии
с наградами нужны?
Потрёпанные временем
поддерживать штаны?
Кичиться? Хорохориться?
На лаврах почивать?
Но разве вызов корысти
обрывом не чреват?
Какое там признание?
Какой ещё успех?
А как насчёт изгнания
за правду не для всех?
А вот изведать с юности
цензурные тиски?
А лямка бесприютности
до гробовой доски?
Несчастные поэтики
за премии дрожат.
Вон суетится этакий,
тщеславием прижат.
В советы и комиссии
суёт подборки он;
и, видно, не бессмысленно
из кожи лезет вон.
Что граешь над эпохой ты,
безумная башка?
Всё ради мзды и похоти
поганого божка?
Какая бы ни выдалась
развязка впереди,
но поклоняться идолам, –
Господь, не приведи.