Ты смеёшься над моими стихами;
Говоришь, что недалёкий я поэт.
Но я живу тобой в иллюзиях, мечтами.
Живу душой, а не количеством монет.
Навязчив мир в своих грехах, пороках.
Способен правду ложью изменить.
И нет в Отечестве своих пророков,
Но люди есть, способных нас благодарить.
Я не прошу тебе сказать за всё; Спасибо!
Счастлив тем, что радостью живёшь.
И признаю, что в рифмах массу делаю ошибок,
Надеюсь словом вдохновение вдохнёшь.
За что мне Бог навесил эту кару,
Заниматься графоманством от тоски?
Ведь это выглядит кощунственным обманом,
Вину нести за скромные стишки!
Ты далеко сейчас, прочтёшь быть может строки,
Что ручейком бегут к тебе пропав в разливе слов.
И ты простишь мне рифмоплётские пороки,
И снимешь оцепление флажков.
Лето зноем с яростью пылает.
И душность распоясалась в ночи.
И ждёшь дождя, и вот ведь как бывает,
В непогоде ждёшь той яростной жары.
Повезло тебе: тебя любили, любят.
С каждым днём становишься и краше, и милей.
И пусть меня за рифмы люди судят:
Тебе писать я буду, не боясь их слов - камней.
Всё в природе размеренно и чётко:
За зимой всегда приходит весна.
Жаль, конечно, что лето наше было коротко,
И в словах к нам осень пришла.
Не грусти! Я помню безумные битвы,
Когда сражались с людскою молвой.
И в мою ложь, поверив в правдивость,
Вспыхнуть чувства заставили искрой земной.
Ты прости мои стихи, графоманство.
Недостоин тебя, себя в ложь погрузив.
Ведь во лжи нет постоянства,
В словах её себя укрепив.
Уже двадцать минут слова бегут по строке,
Оставляя сумятицу в мыслях.
То, что было меж нами, то я сберегу
В том клубке связующих нитей.