Я не умею забывать стихи.
Ведь память – это инструмент поэта.
Есть и другие мелкие грехи,
Но я подумал именно об этом.
Я что увидел, то и описал:
Природу, взрыв эмоций, пробужденье…
Мой мозг от этой пестроты устал
И хочет всё сильней уединенья!
Все те стихи, что начал я писать
И не закончил, – в голове толпятся.
Я в мыслях повторяю их опять,
Слова меняя в строках и абзацах...
Как много нам приходится терпеть!
Как много отступлений, компромиссов,
Чтоб в этой жизни как-то преуспеть
И уберечься от её капризов...
Ведь наши дни – всего лишь краткий миг
Во времени бескрайнем и летучем.
Так что же я успею накопить
Как говорят, «на самый крайний случай»?
Любовь, здоровье, красоту, года?..
Да, это так мне нужно… но не вечно.
Всё это не забрать с собой туда,
Где Божий суд, и время бесконечно.
Богатство тянет вниз нас, как грехи,
Его не прихватить нам в мир покоя.
Что остаётся?.. Только лишь стихи.
И, говорят, они чего-то стоят.
Всё то, что смог за жизнь я накопить,
Готов отдать как жертву или плату,
Чтоб вход в чертог небесный оплатить!
Но будет ли та плата адекватна
Тому, чтоб перестать в ночной тиши
Летать пером иль растекаться тушью?
Стихи – ведь это часть моей души!
Без них она погибнет от удушья.
Но может, мне не стоит горевать,
Себе из слёз устраивать ловушку?
Стихи живут, записаны в тетрадь,
Что внучка положила под подушку...
Декабрь 2016 г., Стокгольм