Я не пишу теперь стихов. И прозу написать не тянет. Как будто инопланетяне с планет неведомых, верхов галактики чужой далёкой сигнал послали «не пиши!» - и замерли навеки строки больной мятущейся души.
Но тихий, слабый огонёчек, порой мерцающий в ночи, нет-нет – навеет пару строчек… то ль о несбывшемся кричит, то ли о будущем – туманном – чуть слышно шепчет… видно, страх в словах несётся ураганом, что пеплом прошлого пропах.
И так от первых половодий до первых выпавших снегов с раздумьем хороводы водим…
Я больше не пишу стихов?..