Ко мне намедни Смерть зашла,
Вся в черном , балахон пришитый.
Она разделась и легла,
Грудь как у всех, внизу побрито.
Все враки , что она хладна,
И отличается от женщин ,
А как легла - так и дала,
И кончила раз пять , не меньше.
Отнесся к ней я с уваженьем,
Все ж VIP, как не крути.
Как к мимолетному виденью,
Как к девушке моей мечты.
По полной отлюбил ее ,
Не ждя от жизни перемен,
И Сашка Пушкин - наше все,
Вот так же дрючил Анну Керн.
Сказала Смерть в истоме, - Ты
И правда лучший, не соврали,
Я что зашла - то, по пути,
Лет с тыщу так меня не драли...
И поднялась она , кряхтя,
На полусогнутых , шатаясь,
И , балахоном прошурша ,
Ушла со вздохом , не прощаясь.
Теперь надежду я лелею,
Вернется Смерть, наступит срок,
Все вспомнит, бросится на шею,
И в кущи райские сведет.