Казалось, день считали мы за три –
Промчался май каурым иноходцем.
Хоть лето на земле вовсю царит,
Но тонут мысли в прошлого колодце.
Я торопился клином выбить клин:
Слонялся тенью по пустой страничке,
Гнал от себя намёк на вредный сплин,
Меняя рифмы в мыслях по привычке.
И жакаранды цвет слетал с ветвей
Слезами Веги, утомлённой ночью,
И длинноногий хоровод теней
Ложился на истерзанный подстрочник.
Но я не знал, что ждёт меня потом,
И будут ли слова, как плети, хлёстки.
А улица крестилась перед сном,
И бликовал фонарь на перекрёстке...