Сегодня я читаю Пушкина,
но не стихи его и не
«Онегина», мне не послушного
в не петербургской стороне.
Сегодня я читаю Белкина,
и нападают, мне сродни,
его весёлые проделки на
дождями тронутые дни.
А сквозь дождей водопролития,
как наваждение моё,
приходят вдруг шинель смотрителя
и вышедшие из неё.