Забот хватает не земле,
На звёзды как-то не смотрел…
Как в басне той, о стрекозе,
Был полон бестолковых дел…
Слабеющий от старости младенец,
Искавший смыслов глубину -
Оппозиционный самовыдвиженец,
Руками шарящий по дну…
Я, как любой российский поп -
Был «в вере» только по работе…
Я отдавал лишь возыметь чтоб,
Но в Рай попасть по квоте…
И на чужом горбу, желательно…
Всё оставляя на потом, на завтра…
Но, роскошь – невнимательность,
А жизнь не выпускает из-за парты…
Среди пустыни и без карты,
С «приданным» грязной совести…
Кого назвать мне «братом»?
И скоро ль эпилог у повести?
Я знаю - что бы дальше не стряслось,
Выносливость - дитя терпения…
Пускай теперь ведет вперёд вопрос:
А вдруг сейчас последнее мгновение?