Летом гроза - естественный сюжет.
Хромает рифма, дважды поскользнувшись.
И я в своё безмолвие уткнувшись,
Пытаюсь что-то выдумать нет-нет...
Вечерний двор вскипает голосами.
Кто-то небрежно мой срывает сон.
И хочется сказать, что он:"Ган@он!"
Желая насмерть просверлить его глазами.
Нервы ни к чёрту!
Словно плётка - фраза.
Где брать мне ярких красок в антураж?
И сотни дней, что взял на абордаж,
Уже не дарят прошлого экстаза.
Сорить стихами стало не с руки.
Тону нелепо в будничной рутине.
Застыли чувства, жаль, посередине
В мечтах, то о богатстве, то - любви.
Переболел уж всем, чем Бог мне дал.
С судьбой так больно биться в рукопашной.
Размахивать синхронно глупо шашкой,
Чтобы достать зубами пьедестал.
И вот опять зализываю раны.
Жаль, что душа успела очерстветь.
И кто-то скажет:"Надо потерпеть!"
Им невдомёк, как раны прячут в шрамы.
Но это лирика.
К чему она сейчас?
Дождь бьёт курсивом по стеклу и крыше...
И хочется сказать ему:"Потише..."
Ладонью чувствуя подмоченный отказ.