Знаешь, милый, я - женщина. Женщина той категории,
О которых слагают легенды (не просто истории),
О которых мужчины мечтают - мечтают и молятся
Лишь о том, чтобы к ним хоть бы пальцем единым притронуться.
Потому что я женщина - я дамаск, притворившийся оловом.
Я - стрела в твоём сердце, я - пуля, летящая в голову,
Я - холодный палач и объятия любящей матери.
Я - рыдающий плач одинокой луны над экватором.
Я - безмолвная боль городов, что остались без имени.
Я монета, которую ты у создателя выменял.
Я - пронзающий ветер, который царапает рёбра.
Я могу быть могучей, могу быть и приторно доброй,
Я - изысканный меч, коротающий месяцы в ножнах.
Ты глядишь на меня - и меня не любить невозможно,
Потому что я женщина - сила в хрустальном сосуде,
Не колеблясь закрою тебя от противника грудью,
Заслоню от пожара, согрею под сходом лавины.
Потому что я женщина - женщина может быть сильной.