Очень малый улов –
эта горстка песка…
Разрушенья бегу
так донельзя нелепо,
Знаю после беды,
как опора близка,
Что не ищут,
а в дар получают от неба.
Все что надо с земли –
уместилось в ладонь,
Остальное живьем
и придет, и уходит,
Но как сладко дышать, –
час последний не пробит,
По веселой траве
день летит молодой.
Обретенье, тайник,
А всего-то – песок…
Только душу хранит
эта непостижимость, –
Из родных берегов
колыбели не выпасть,
Я надеждой зову
родовой уголок.
Тот песок, что вместил
слезы горя и кровь,
Низверженье смягчит
и обиде не выдаст,
Словно песня душе
вдруг придется на вырост,
И как в детстве принять
руки наизготовь…