Луна –
Бледна и холодна…
Щемяще ныла
Виолончель…
В дверную щель
пучок луны проник…
Постель
Пучком луны поглощена…
Луна:
Она - вредна - для сна…
…
…Бесшумная река - из тьмы,
В оправе пенной бахромы.
Из глубины её, со дна,
Дрожа, морщинится луна -
Её оборванный лоскут…
Страх, притаившийся в кустах,
Уже готовится к броску…
(Совсем не нравится мне тут...)
Вот он уже застыл в броске -
Он от меня на волоске…
…
Стена…
Кусок глухой стены,
И крик оборванной струны:
«Виолончель…
Кричать зачем?
Ведь это сон.
Подумаешь - одна струна...»
Я возмущён!
Мне не до сна…
…
Вокруг меня - неслышный вой,
И тучи образов дурных
Проносятся передо мной:
Все те, кого настигла смерть,
Кто не допущен в мир иной,
О ком и памяти уж нет,
Спешат себя запечатлеть
Хотя бы – в памяти моей,
И так побыть – пусть только миг –
Среди живых.
Их – тьма кривляющихся рож.
Я в их число пока не вхож...
Но если посмотреть, как жил,
То заслужил, -
Как не крути -
Туда войти.
Одно лишь может утешать –
Не мне решать.
…
А за стеной какой-то стон,
И смех срамной со всех сторон...
...
Но... В сокровенной глубине,
Во чреве путанного сна,
Казалось мне:
Едва слышна,
Звучала музыка во мне:
Щенячьи мило -
Душа скулила,
Надеждой, наполняя стих -
Из снов моих.
2016