Просыпаешься и по привычке идёшь
за первым дымом на улицу.
Утро, стёртое тысячами подошв,
небо, застёгнутое на солнечную пуговицу.
Улица в профиль, скамейка, жара да тишь.
Воздух с листвой недвижимы.
Может быть, ты сейчас ещё спишь,
если ты спишь, ты видишь меня.
Впадаешь в меня... И течёт река
в наше будущее из необщего прошлого.
Я чувствую это, я верю, пока
ты ждёшь меня...