Люблю ли я? — Не знаю точно. А меня? — Вполне возможно.
Симпатия прелестна, но страсти быть разве непреложно?
Зачем же нам стулья ломать?
Ловится чудный, нелепый, в аффекте любви, дурман —
Стремясь к добру и мчась за музой, пишешь свой в стихах роман,
И не один, а штук пятнадцать.
"Филии", "эроса" стихии — оплошны, лишне суматошны,
"Агапи", "сторге" — хоть прекрасны, достичь их крайне многосложно.
И что же за "любовь" считать?
Свободный выбор осторожный? А что случайность? Как же ложность?
А пассия иль сама любовь ценна? Ответить невозможно!
Но ценность есть, нельзя соврать!
Что знаем мы? Что страсть — капкан, противник воли, и туман,
И, что чистая любовь — та, что не оставляет ран.
(К примеру, любовь-дружба)
А иное — заставит страдать
Души блуждающих врозь, кого мирское всё тревожит:
Их простота и красота божественного тоской не гложет.
"Memento mori", что сказать?
***
Нехватка, тщетность, суета;
Избыток, счастье, полнота,
— Всё рождает беспокойство.
Крайности — есть любви свойства.