Раннее летнее утро...
Аэродром... полоса...
Знать бы — до смерти — минута...
На самолётах роса.
Гул в небе громкий, внезапный.
Бомбы направлены в цель.
Всюду кровавые пятна.
Сломана старая ель.
Нет самолётов — разбиты.
Даже никто не взлетел.
Только обломки на плитах.
Хоть бы один уцелел.
Были растеряны — страшно.
Без самолёта — пилот?!
Квалификация — зряшна?!
Каждый дорогу найдёт.
Жаль, что немного осталось.
Где же краса-полоса?
Всё покорёжено — жалость...
С кровью смешалась роса...