Это странный стих.
В нём только ритм
И отверженной мысли порыв.
Если пишете в стол -
Не пишите.
Если пишете вслух -
Пойте миф.
Наполняйте счетания функциями.
Опыляйте балансным добром.
Даже если вы рифмы цедите по унции...
Из них те ещё устрицы
Разростутся кверх дном...
И - кривые мотивы лишений на лицах
Мол, смыкает тут либры
Вне всякой теории...
Наставляет при том - всё отлязгавший тон
И язык наш - любой - в колесловодвижении
Никогда до конца ты не знаешь ничто
Знаешь больше, при этом, чем можешь озвучить
И свободной рукой нервно чернишься в стол
И отпнутым в фривол нейрощупальцем планы контужишь...
Знаю просто:
Возможно, конфузишь,
Но с годами читаешь разметки.
Одним ясным разомкнутым словом
В ритмичном соплетье
Зачастую меняют размер
Эталона столетья.