Чем ближе, тем болезненнее поры.
Плотнее шоры, шторы тяжелей.
И горше вкус шампанского, и скоро
Просторы сократятся до полей.
Ты слышишь? Это отзвуки разлуки.
Ты чувствуешь, что небо - на куски?
Ты говоришь, твои немеют руки.
И я своей не чувствую руки.
И я впервые не хочу остаться.
И расставаться больше нет причин.
Летать. Парить. Парировать. Метаться.
И Новый год. И в Пасху куличи.
И всё-таки. Чем ближе, тем сложнее.
Нас простота обрадует теперь.
Наверное. Наверняка. Вернее,
Обызвествлённость легкости потерь.