в стороне от всех напастей
где-то музыка звучит -
слабо вспыхнет и погаснет,
заиграет-замолчит,
в небесах, небесных порах,
словно ранка на руке,
проступает алый сполох -
чей-то праздник вдалеке,
он растягивает ровно
вдоль закатной полосы
дальней музыки укромной
еле слышные басы:
там, на самой, на границе,
за которой благодать,
вечно чей-то праздник длится -
нам отсюда не видать.