Смешно оттого, что прошло уже так много лет,
А я так же пишу для тебя, только хуже и реже.
В моих строчках давно потерялся какой-то сюжет,
Но увы не дано мне его заменить чем-то свежим.
Если честно, затем мне все мысли мои о тебе,
Я пишу лишь тогда, когда сам себе душу терзаю.
И часами могу говорить про твоих окон свет.
Когда мимо пройдёшь я возможно тебя не узнаю.
Без тебя будет биться, не хуже чем билось с тобой,
В ожидании новых побед трепетавшее сердце.
После каждой войны нужно просто вернуться домой,
Убеждая себя, что зашёл просто переодеться.
Будет новых побед пир, на нем я почти как король
В полудрёме сознания двигая злые фигуры,
Что на клеточках взяли себе непосильную роль
Бесконечно играть в диссонансе моей партитуры.
Перехлёстом красивых и кажется правильных слов,
Самых честных, что сродни по сути какому-то чуду,
Я не буду отныне твердить про свою неземную любовь.
Как когда-то отважно молчал, что я точно тебя не забуду.
Пусть пустые слова будут в глупый закручены стих,
Как листочки, всплывая в стакане дешёвого чая.
Из-за них даже ветер за дверью трусливо утих.
Он не помнит тебя, как и я, точно так же скучая.