Смерть сидела на камне и пела песню.
Она не похожа была на набат и мессу,
Не стоила ни гроша, ни цента, ни песо,
А всё же была хороша.
В ней сплетались долины рек и седые горы,
На стекле январском зимой узоры,
Детский плач, колыбельные уговоры,
Никогда не вернувшийся мяч.
Смерть играла мотив на простой гитаре,
И в нём не было пафоса песни из бара,
И в нём не было слёз танцовщицы в сари,
В нём читался один вопрос:
Кто мы есть и пришли откуда?
И куда уйдём, кто из нас Иуда,
Кто Христос, от кого ждать чуда
И кого принимать всерьёз?
И никто не знал, но и понял каждый:
Если встретишь смерть, то ей всё расскажешь.
Хоть она не бог, но ей всё расскажешь.
Её песня – предсмертный вздох.
Твой последний, предсмертный вздох.