Так важен день дождливой осени моей,
Как сущность бренного порою бытия-
Тех равнодушных, обездоленных полей,
Что так давно в ночи тревожили меня.
Поля отнюдь...,отнюдь так тленны,
Что взрыв рукой, на ней лишь только прах.
И как не были очи откровенны,
Лишь виден мне в потьмах сокрытый страх.
Тот страх, при всём величии живого,
Который мысли будто неживыми делает точас:
Что может сам себя род человеческий погубит
В один неровный праздный час.