Припоминаю: мать таскает хлебы,
А вся изба смолой благоухает,
Поскольку мы вдобавок к отрубям
Сосновую кору мололи в ступке.
Пылающий коричневый овал!
Капустный лист, приставший к нижней корке,
Хрустит и рассыпается, а я
Зелёную труху в ладошку сыплю.
Зола скрипит на молодых зубах,
И потому мне кажется: не слаще
Капусты, что иссохла на поду
Протопленной кормилицы кирпичной.
Но вот о хлебе, об одном куске лишь,
И слов не подобрать. Его бы я
Не променял, конечно, на десяток
Крючков жерличных,нарезных,трёхжальных.
Куска, что от смолы сосновой липок,
Ни за Жюль Верна и ни за Майн Рида,
Ни за блесну и ни за " поджигатель"
Я не отдал бы - очень есть хотелось.
И я хочу, чтоб вы любили хлеб,
Обыкновенный чёрный хлеб. И белый.
Тот, что за завтраком едим неторопливо,
Тот, что берём с собою на работу.
Тот, что с лотков накалываем вилкой,
Мнём и ворчим: ночной, наверно, хлебец?!
Ведь зачастую память не желает
Таскать в себе безрадостные вещи.
Меня вы плохо не поймите,люди:
Я для того живу на белом свете,
Чтоб с сосен драть кору не приходтлось
И в хлебы класть... Пусть бор благоухает.