Заката на восходе не бывает.
Ром-таблетка что тебя никто не ебает.
Ты видишь цигарку, она клюёт мои пальцы.
Все в индейской шкуре - пропальцы.
А парус рваный как портовая девка.
Сдохнут рулевые. Сколько вокруг будет места?
И хоть бы один бриз мне в рот задул.
Оооо, мои вмятины недоеденных скул.