Если не вешать на лирику миссию,
Будет побольше и правды, и смысла
Честные, словно бы скалкой раскатаны,
Будут тогда выпекаться стишата.
Собственно, разве должны они выстоять
В сопоставлении с вечностью, истиной?
Разве они не родятся уродцами
Слепок безжалостный голых эмоций?
Дуется тесто в алеющем домике,
Пишутся строчки в душе меланхолика.
Сыплются колкие острые градинки
Сверху на памятник бронзовый в патине,
Словно мальчишеские снежки
Метко летят на бумагу стишки.
Сущность их - в схваченном цепко моменте,
Кадр застывший в цветной киноленте.
Это не кодекс, не норма, не правила,
Это прочувствовано, изранено,
Выдохи, стук в глубине подсознания,
Боль осмысления, злость отрицания,
Не про мораль, совершенно не летопись,
Это, скорее уж, звукопись, светопись,
Ветропись, ненависть, грустепись, дождепись,
Это про то, как мы жизнь свою прожили.