Грустна строка – скорее пролистай.
Год встал с колен и скоро станет пылью.
Великий пост как тень от черных стай
Упал на снег под шум грачиных крыльев.
А по полям все вехи да кресты,
И кто обрящет, тот уже не ищет.
И что богам до нашей суеты
Когда струится дым над пепелищем?
И клином птиц срывается в апрель
Неся благую весть о всех итогах.
А там кружит весенняя метель
И засыпает пепел на дорогах.
Но свет свечи трепещет и горит.
И мир застыл как будто в дни творенья.
Кому теперь течет река молитв?
А нам одно – дожить до воскресенья.
2021