В тревожное время, однако, живём,
Где всё как-то вдруг обесценилось…
Уже не надеемся, но всё же ждём,
Что, может быть, что-то изменится.
Уже не спешим помогать и спасать,
Дай Бог, на себя бы хватило сил…
Уже не советуем. Чтоб не мешать.
Что, кстати, посеял, - то вырастил.
Уже не хотим быть честней и мудрей,
И в глупости видим спасение,
Уже не считаем людей за людей,
Посредственность славим, как гения.
И взяв незатейливо под козырёк,
Чуть слышно прищёлкнув штиблетами,
Могильный возводим легко бугорок
Вопросов, не ставших ответами.
Так проще. И мыслить уже ни к чему,
За нас пусть решают и думают,
Всё нам растолкуют, за нас всё поймут,
Сменив маргиналов на люмпенов.
Болото? Трясина? Унылая топь?
И взвешено всё, и измерено?
И словно под дых бьёт холодный озноб
От мыслей, кошмарно-умеренных.
С утра, одеваясь, куда-то идём,
На вечер слегка уповая,
Мы всё-таки в странное время живём,
Не сильно-то, в общем, страдая...