из праха моего получатся отличные чернила,
тебе не придётся думать, окуная перо,
не фразы проявятся, и не предложения,
но мир, огромный сияющий мир
деликатно и кротко ладонью вверх руку протянет, словно пробуя
"нет ли дождя",
из слов, срывающихся с твоих губ,
хлёстких, громких, пугающих,
нет ли ветра, как дышишь ты - ровно, спокойно?
и главное, какое оно - тепло, даруемое твоими глазами,
твой солнечный свет способен согреть, впустить огромный сияющий мир?
и там, в самом конце, когда ты поставишь точку, куда провалившись,
вытянешь руку
"нет ли дождя",
чернила твои что напишут?
слово вначале?
..................................................
из праха моего получатся отличные чернила,
тебе не придётся думать, окуная перо,
скрипичный ключ
всё сделает сам.
(пояснительная записка: о чём здесь? о том, что душа, получившая опыт в теле человека в его естественной - словесной - среде обитания, отдаст предпочтение другому поверенному - музыке, ведь слова, даже самые изысканные, стильные, с единственным значением, без единого синонима в рукаве не передают всей точности восприятия - того, чем делится человек посредством слова, мелодия - более достоверный язык, понятный и богам, и вселенной, и людям)