Геннадий Смирнов
Я через поле шла и делала заметки,
неловко было мне: я спотыкалась.
Дошла до леса, по лицу хлестали ветки,
Но я не сбилась, не сдалась, не исписалась.
Природе била я поклоны, как баклуши.
Клала на совесть я стихи, перерождаясь.
В ином души не изливала: я не Пушкин.
Досель не знала, что не тем я занимаюсь.
Дорога кончилась, трава не помогает.
Рвала меня неловкость от позора.
Не страшно, что Смирнов меня читает.
Куда страшней, когда прочтёт меня Невзоров.