Душа скорбит о прожитых мгновеньях
которых боле в жизни не вернуть,
живя в тех пережитых впечатленьях
торя по ним предначертанный путь.
Она как арфа нежная рыдает
мелодией свой услаждая слух,
и кто-то всё по струнам пробегает
касаньем утончённым тонких рук.
Те звуки льются песенным напевом
сквозь призму этой жизни бытия,
их уловить хочу я снова первым,
но воскресить с трудом могу едва.
Но звук тех упоительных мелодий
опять звучит в груди рождая боль,
гармонией незыблемых рапсодий
сливаясь из сольфеджо в соль минор.
Те звуки обретут своё звучанье
послушно вряд ложася на строку,
неся теперь своё очарованье
невольно вверясь моему перу.
Их подарю тебе,мой скромный почитатель,
но ты меня уж строго не суди;
ты первый критик их и созерцатель
прости,что смог не всё в них донести...