Отчего мотыльки на Луну не летят,
Когда как безудержно света хотят?
Отчего не закрутят лопасти в дым –
Ведь в дыме огонь, коль про свет говорим?
И не только они: комары, злые мошки –
Все, как одно, подлетают к окошку.
Но мотыльки не злодеи, химеры!
Отчего же тогда негодуют портьеры?!
Знают – им до Луны никогда не дойти.
Вот, избрали они, знать, иные пути:
Биться к людям, сдыхать, задыхаться в дыму
В тесном, жарком, но ярко горящем дому.
«А до этой Луны, побери её чёрт,
Пусть стремится другой тугодум-звездочёт:
Нам и здесь хорошо, нам ведь тут умирать –
Пусть плоха, но своя всё же ближе кровать!» –
Будто так голося, облепили балкон
И внутри всё вокруг – от носков до икон;
И, не чтя ни пространство, ни личную жизнь,
Заверяют: «Братва! Тут светло – здесь кружись!»
Только им до Луны не достать, я клянусь.
Не достанет её всяка прочая гнусь.
Если Вниз предпочтёшь на огонь Раз слетать –
До Луны тебе точно никак не достать.
Вот и летят мотыльки на огонь,
Мотаются – свой то огонь иль чужой –
Их манит одна интересная нить:
«Плевать чей огонь – нам бы только словить!»
И ловят, достойные больших высот,
Да мрут – и, видать, им совсем не везёт:
Видать, что Луна им страшна, нелегка
Тем, что уж оченно далека.
А где-то Луна, хохоча до недуга,
Заделала чай, наблюдая Оттуда:
Смеётся, иронией полнясь в пыли:
«А я б угостила, коль вы бы зашли!»